| Ecrit par Mésange Bleue,
le 02-10-2009 08:10
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Ce n'était pas la première fois.
Et, sans doute, pas la dernière.
Sortie de virage.
Ferme à l'odeur pestilentielle.
Hâte d'achever sa tournée ?
Vitesse.
Milieu de route.
Pas le temps de ralentir.
Pas un regard pour la maman et sa fillette.
Qui, elles, pilent, se déportant judicieusement vers le fossé.
Tétanie.
Colère.
Frissons.
Larmes.
Soulagement.
La maman la connaît si bien cette route.
Elle la fréquente au moins bi-quotidiennement,
Vigilante,
Savourant le paysage vallonné,
Noyé dans la brume matinale
Ou inondé de l'or du soir.
Et elle connaît si bien les chauffards qui la hantent...
Plus de peur que de mal.
Mais en réchapperont-elles à chaque fois ?
Que diraient les hommes,
A l'issue d'une journée bien remplie,
Si on leur venait annoncer :
"Epouse/mère et fille/sœur ne sont plus.
Oh, rassurez-vous, elles n'ont pas souffert,
Elles ont été heurtées à si grande vitesse !" ?
Que n'ai-je pu vous parler, Madame,...
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