| Ecrit par Mésange Bleue,
le 11-01-2010 17:59
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Elle avait quitté, plus tôt qu'à l'accoutumée, sa classe,
Délaissant le rangement des jeux et autres paperasses.
Elle se sentait si lasse,
Comme si son cœur était pris dans la glace.
Elle s'était rendue
Dans une échoppe, au coin de la rue.
Elle ne savait pas si ce qu'elle cherchait appartenait à une époque révolue :
Que ferait-elle si l'objet n'existait plus ?
Elle l'avait pourtant déniché,
Après avoir dans chaque recoin fouillé.
En bois de châtaignier,
D'un mot il était gravé : "Plumier".
Revenue dans sa longère,
Elle avait vu, une nouvelle fois, que son cœur n'était pas de pierre :
Sur ses joues avait coulé une rivière
De larmes amères.
Devant elle, sur la table, elle avait alors aligné ses plumes :
Douces, grisâtres et ébarbées, ou légères, elle les avait caressées une à une,
Ses compagnes d'infortune.
Mais puisque l'une au moins éveillait l'amertume,
Elle n'en voulait pour l'heure plus voir aucune,
Dut-elle errer avec ses pensées comme une âme en peine sous la Lune.
Elle les confina dans leur étui, telles des complices que l'on inhume.
Plus tard peut-être,
Lorsque la sérénité consentirait à reparaître...
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