| Ecrit par Mésange Bleue,
le 27-11-2009 10:29
|
Elle était là, tenace,
L'angoisse de la page blanche.
Sur le papier pas une trace,
A croire qu'elle n'avait plus de cartes dans les manches !
Elle n'aspirait
Qu'à disposer d'un court instant,
Prendre une heure - guère plus elle n'espérait -
Et aligner les mots, quasi mécaniquement.
Laisser courir sa plume
Pour conter fleurette,
Mettre en rimes, pourquoi pas ?, de ses amours même les simples rhumes
Ou se faire peur en narrant quelque drame malheureusement exempt de sornettes...
Cela ne lui était plus loisible.
La classe,
Les réflexions et matérielles préparations,
Les tétées, les repas aux affamés,
Les quelques jeux, yeux dans les yeux,
Les câlins à s'en rougir les mains,
Les devoirs, les racontars, les rires-défouloirs,
Le ménage, le repassage,
La lessive...
Et maintenant le tricot, pour les coquets cocos !
Juste s'asseoir, un instant.
Que n'avait-elle une plume si élégante
Qu'elle lui permît de vivre de ses broderies de mots...
|
|
|
Commentaires utilisateurs  |
|
Evaluation utilisateurs
|
|
Ajouter votre commentaire
|
