| Ecrit par Mésange Bleue,
le 31-03-2009 00:00
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Un banc.
Elle, sur la tombe de son mari.
Lui, sur celle de sa mère.
Elle, terne, sans relief.
Lui, tape-à-l'œil.
Elle, cultivée.
Lui, cultivateur.
Coup de foudre et ping-pong au cimetière.
Choc culturel.
"Elle a tout le temps froid, j'ai beau chauffer la maison. Quand je meurs d'envie d'ôter ma chemise, elle garde son pull et met de grosses chaussettes. Elle adore quand je reste sans bouger et passe ma main sur ses cheveux, des caresses vigoureuses et régulières, alors elle se blottit dans mes bras comme un chaton d'été affamé qui a enfin trouvé un maître..."
Roman d'amour, rose, drôle, tendre, contemporain.
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