| Ecrit par Mésange Bleue,
le 23-10-2009 21:42
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Blessure béante.
Le sang aux noires humeurs
S'écoule sans fin de la plaie purulente.
La femme est étendue sur le sol
Et gémit.
Elle sent bien qu'autour d'elle le Monde s'affole.
Oui, l'on s'agite autour d'elle,
Mais pas pour elle.
Grève du zèle.
Car tout va trop vite.
Nul n'a d'yeux pour la pauvre créature
Qui, petit à petit, souffle après souffle, nous quitte...
Chacun à ses occupations vaque
Tandis qu'elle est agitée
De soubresauts cardiaques.
Elle est mon amie, ma sœur, mon alter ego.
Sans détourner comme les autres le regard,
Je m'assieds à ses côtés, dans le caniveau.
Sur ses épaules je jette ma veste,
La ceignant de l'étreinte de mes bras,
Commettant ainsi presqu'un inceste...
Comme chaque matin, je la relève,
Supportant sa chétive carcasse.
Devant l'indifférence générale, j'endêve.
Sur un banc déserté, je l'installe et nettoie la laide entaille
Qui lui balafre, suintante, depuis six ans l'abdomen.
D'horreur tout mon être tressaille.
Sa langue soudain s'active,
Crachant les mots les uns après les autres,
Evoquant sa maladie abortive.
Voilà six ans en effet que la chair de sa chair,
Son enfant, son petit garçon si mignon,
Lui a été arraché de terrible manière.
Il ne lui a pas été donné, hurle-t-elle,
De serrer contre son sein
Le petit être qu'elle sentait gigoter en elle.
Elle invective Dieu et ses saints,
Pleure à chaudes larmes,
Expulse son chagrin tel du venin.
Sa langue désormais court :
Oh, elle a connu de grands bonheurs
Et croule même sous trop d'amour !
Mais elle sait bien,
Que la douleur jamais ne disparaîtra.
Alors elle avoue que l'insouciance, la gaieté, elle feint...
Je l'écoute,
Attentivement, avec compassion et empathie :
Que jamais, par pitié, tant de souffrances ne surgissent sur ma route...
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